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Nove anos

Foto: miniatura de Matrakçı Nasuh, bósnio muçulmano do século XVI



2019-11-25

Eu sentia muitas coisas, escalava o meu desejo que era alto e vertical. Lembro que no começo da nossa história, por exemplo, quando morávamos no mesmo prédio, a expectativa de saber que a campainha poderia de repente tocar, e você aparecer para fazer uma visita – isso me consumia às vezes completamente. Em certos momentos não podia fazer nada, porque antecipava o som do sino que talvez fosse soar, e me fixava nele a ponto de até me perguntar se você talvez já não tivesse tocado, e estivesse me esperando ali em frente há horas para que eu abrisse a porta: não tinha mais certeza de nada, porque o que eu queria e o que vivia, o que imaginava e o que acontecia, tudo se misturava sem distinções possíveis nas fases dos meus sentidos.

 

Faz nove anos que eu te prometi que dentro de dez anos te ligaria para lembrar que teriam se passado dez anos. Isso porque estávamos no topo de uma cidade bem no meio da Itália, suados depois de subir muitas e muitas escadas. E quando olhamos para baixo e percebemos a vista, você logo se deu conta de que tinha se esquecido de levar consigo a máquina fotográfica: “Do jeito como sou desmemoriado”, você comentou, “se eu não registrar o que estamos vendo agora, daqui dez anos não vou lembrar de absolutamente nada disso que nós vivemos”. Fiquei quieta por...

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Leda Cartum

Leda Cartum é escritora, roteirista e tradutora. Autora dos livros As horas do dia – pequeno dicionário calendário (7Letras, 2012), O porto (Iluminuras, 2016) e Bruno Schulz conduz um cavalo (Relicário, 2018).




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