[do livro inédito Outra Arte]
Um Klint
A cor falsificada,
a textura
imprecisa,
o nome esquecido
entre sinapses.
Talvez chame-se espelho
isto o que vejo.
Talvez chame-se afeto
v
isto o que quebro.
As cores,
ruivo,
laranja,
castanho,
branco azulado.
A palavra se perde,
mas era eu
em lâminas de ouro.
Trajeto
Maçã.
Velhos que se falam
em
uma língua incompreensível.
Três quilômetros de paredes descascadas:
Outra cidade.
Palavras.
A casa rosa
com platibanda branca,
O o rio prenhe de embalagens coloridas,
o meu pai
me acenando noutra plataforma.
Poema.
A lembrança do poema,
o reconhecimento do poema,
a sua perda.
Velocidade em espiral:
perfume barato,
a casa rosa,
crianças brincando num quintal,
camiseta vermelha,
a minha vida num quadrado mágico.
Velocidade em espiral:
a língua dissoluta,
o filho morto da minha avó
na próxima estação,
a minha avó,
arames farpados nos muros,
como trepadeiras,
(o burburinho do...
